Enquanto um cigarro arde

Vem... sabe-se lá de onde.

Dentro de um casaco de malha preto, cotovelos a raiar a inexistência, saia cinzenta, coçada, adivinha-se uma mulher nova a quem a vida fez o desfavor de envelhecer precocemente.

Senta-se todos os dias no mesmo banco, à mesma hora, com a mesma displicência.

Os pombos cirandam em seu redor, receosos, expectantes.

Acende um cigarro.

No seu olhar não há lugar a tristeza pois há muito tempo nele se instalou a indiferença.

Cabisbaixa, olhos cinzentos fitando o vazio ou, quiçá, ensaiando jogadas no xadrez da saia.

No que pensará? Fará o balanço do dia? Organizará mentalmente a labuta que resta? Ou, simplesmente, descansará, pensando em nada ou em nem sequer pensar?

Xeque-mate!

O seu olhar perdido regressa de viagem.

Fita a beata suspensa de dois dedos amarelados pelo vício. Leva-a aos lábios carnudos e inspira uma última espiral de fumo consolador.

Levanta-se - abatida - e despede-se do momento, projectando no chão os restos de um instante de prazer.

Esmaga-os com um sapato já cansado, como se, acto contínuo, esmagasse a sua má-sorte.

Parte, de mão-dada com a solidão.

Vai... sabe-se lá para onde.